Мой ближайший друг отправил мне ссылку на эссе Лэнгстона Хьюза. Его сын рассказал ему об этом, и мой друг подумал, что мне будет интересно. Это история о том, что Хьюз отвечал на призыв алтаря в тринадцать лет и был спасен, хотя и не совсем. Вы видите, что он поддался давлению момента, когда все молодые «ягнята» должны были прийти к алтарю. Он был последним. Он был неохотным, неуверенным, так как он ждал, чтобы услышать, как Иисус назвал его имя. Давление было слишком велико, чтобы ждать дольше, поэтому он пошел вперед, утверждая, что слышал Иисуса, хотя он ничего не слышал, только молчание. Позже, в постели, он заплакал, потому что Иисус никогда не приходил ему на помощь. Он не верил, что есть Иисус.
Я помню, как я отвечал на призыв алтаря от евангелиста перед двадцатью пятьсот человек, когда я учился в колледже. Я тоже почувствовал давление. Я хотел принадлежать; Я хотел доказать, что я верил в то, что я был так же искренен, как и все остальные. И поэтому я пошел вперед, хотя я никогда не слышал звонка. Не тогда. Никогда не. Только молчание.
Когда мать Тереза была молодой монахиней, у нее было видение Иисуса во время езды на поезде в Канаде. Там она получила добросовестный призыв к работе в Индии, которая была бы ее жизнью. Но она никогда не слышала другого слова. Всю оставшуюся жизнь она жила в великой духовной тишине.
Я всю жизнь боролся с тем, что значит испытать святого. Я вырос в религиозной и культурной традиции, которая придает наибольшее доверие открытому опыту, на который можно указать и сказать: «Это был момент». У меня никогда не было этого «момента». Вместо этого, как и многие другие, мои духовные жизнь была поиском молчания и постепенным пониманием того, что алтарь и видение могут быть не там, где чаще всего встречается святое.
Мой опыт святых не исходил от «вихря и бури». Они были красиво мирскими. Сидя с моей женой у нас на заднем дворе, ямы огня смотрят на звезды, сверкающие сквозь длинные ветви окружающего ясеня и кленов. Тепло моих внучек, когда они опираются на меня, когда я читаю им рассказ. Ритмический звук волн на берегу. Поток, который случается так редко, когда я пишу. Стоять на то, во что я верю, даже когда это кажется неважным. Чувство собственного дыхания, когда я медитирую. Линии и морщины стареющего лица. Смех, кружащийся вокруг обеденного стола в день рождения. Быть там для последнего вздоха любимого человека.
Это мои «жертвенники», места, где я чувствую тишину святого, священное. У всех есть одна общая черта. Даже в самые короткие моменты я испытываю испарение себя, исчезновение «я», и я признаю, что чем меньше я становлюсь, тем больше я становлюсь.
Дэвид Б. Сибурн – писатель. Его последний роман – больше времени . Seaburn также является отставным браком и семейным терапевтом, психологом и министром.